quarta-feira, 31 de dezembro de 2014

quotidiano

um quarto cheio de linhas     finas e rápidas umas     largas e pastosas outras     todas devotas do mesmo objetivo     debruçam-se sobre o puzzle     cruzam-se     experimentam os encaixes     um a um     na cegueira de quem sabe o que faz     planeando     as finas cortam as pastosas     deixando rastros da memória da interseção     teimam em recruzar-se mais à frente     na inconsequência da corrida     insistem em estar ali     num quarto cheio de riscos

domingo, 21 de dezembro de 2014

quotidiano

caminhamos guiados por fios pintalgados de brancos     de contínuas interrupções     que nos levam à forma oca de luz     luzes que ora escondem ora inventam     a árvore

terça-feira, 16 de dezembro de 2014

quotidiano

o vai-vem de um pincel sem mão     um risco sobre o anterior    outro logo mais à frente     ajeita um pouco atrás     riscos que se reforçam e contradizem-se     afirmam-se e não deixam escapar nada     feitos de corridas e súbitas paragens    pairam a olhar para o seu traço     para o que ainda não está escrito     seguem e traçam a cópia

terça-feira, 18 de novembro de 2014

quotidiano

há nas interceções das linhas a vontade de as fazer coincidir      disso são feitos os encontros      mesmo que breves      têm a espessura do que foi e do que há-de vir      uma contradição entre o espaço e o tempo      aglutinam num único ponto toda a caminhada      um ponto de influxo     o borrão da paragem inesperada de canetas inebriadas no fluxo da escrita      o esgrimir das pontas traça engraçados arabescos      feitos de vontade e de hesitação      feitos de olhar para trás e para a frente      de desistência      de fôlego      as linhas presas agitam-se      convergem e divergem

18/11/2014

quarta-feira, 17 de setembro de 2014

quotidiano

caminhamos ao longo da margem     junto aos pés o som abafado de um gato a beber leite de um mar tranquilizado por uma garganta de pedra     do outro lado a marginal de luz gente e cafés repete a fronteira da água apenas um pouco mais longe mais cautelosa     traçamos uma linha em suave arco de baía que se desenha da direita para a esquerda em contramão desta escrita     apressado passa um cão ainda com afazeres nesta hora já tão tardia     deixamos cair palavras soltas para marcar o ritmo do passo e ficar claro que existe gente entre o mar e a vila     redesenhamos o arco da esquerda para a direita procurando identificar na areia as peugadas que nos levaram aonde agora estamos

17/9/2014

terça-feira, 27 de maio de 2014

Ainda sobre a Areia - Quinquagésimo Terceiro Dia

No quinquagésimo terceiro dia foi descoberto, entre uns velhos pertences de Mark Twain, uma solta folha de papel onde ombreavam as seguintes palavras, se emprenhares pelos ouvidos vais ter de criar a criança. Os peritos questionam-se sobre se a frase é da autoria de Mark Twain. O estilo é, talvez não o seja o verbo, mas é a sua letra direita e corrida. Mais abaixo, numa letra mais fugidia, com uma tinta que os mesmos peritos certificam ser outra, encontra-se escrito, e nunca saberás quem é o pai.

Intriga-me toda esta ocorrência. Sempre considerei Twain um anti-Pessoa, pois um escreve a vida e o outro o pensamento. Um faz-nos pensar sobre a vida, o outro diz-nos que não pensar é o seu fim último. Intriga-me, pois ouvir é não ver e depois imaginar. Um pouco como ler. Pessoa era perito em imaginar a vida, com uma precisão só possível a quem não a vive. Já Twain é o oposto.

Intriga-me, pois parece que foi escrito em duas fases, primeiro o se e depois o e. E vamos ignorar aqueles que irão com certeza alegar que primeiro terá sido escrito o e e depois o se. Eu poderia ser um deles, mas ignoremo-los.

Intriga-me porque teria Twain necessitado de acentuar algo tão evidente na promiscuidade de bocas e ouvidos. Porque se daria a esse trabalho? Ter-lhe-ia apenas ocorrido depois, ou acrescentou-o como um recalco a algum incrédulo? E se assim foi, porque o fez numa folha de papel destinada a ser lida um século mais tarde? Porque se escreve uma resposta para ninguém ler, para se guardar entre uns pertences? Intriga-me.

Por isso construo a minha própria teoria. Não foi Twain que escreveu o que Twain escreveu. Foi um heterónimo de Pessoa, Twain claro. Mas dirão que foi encontrado nos pertences de Mark Twain, com a letra de Twain. Mas o que são os pertences, e a letra, de um homem morto? Ainda assim uma teoria absurda, mas muito antes, um outro Pregador, Vieira, escreveu, se Cristo toma a Escritura para se defender do Diabo, como toma o Diabo a Escritura para tentar a Cristo?

Porque toma Pessoa a vida para não pensar na vida?

segunda-feira, 28 de abril de 2014

Ainda sobre Areia

Amo-te, mas não te tenho apego
- Jiddu Krishnamurti

Qual é a linha que que separa o Homem Santo de Don Giovanni?
Ou, porque é que Salome come, segundo Oscar Wilde, a boca da cabeça de São João Baptista servida numa bandeja?

http://www.amazon.co.uk/Areia-Ant%C3%B3nio-Rito-Silva/dp/1497426529

domingo, 27 de abril de 2014

Areia - novo livro




O Prefácio de Areia (www.amazon.co.uk/Areia-António-Rito-Silva/dp/1497426529)

Amo-te, mas não te tenho apego. Qual é a linha que que separa o Homem Santo de Don Giovanni?

Começou este livro por ser sobre pontos, linhas e curvas. O desejo de um universo sem a gordura dos sentimentos. Ambos, livro e universo, feitos de uma geometria abstrata povoada de súbitas formas em dias concretos onde tudo é construído com palavras.

Tudo começou entre o primeiro e o segundo dia, quando me distraí a observar rectângulos, janelas e pontos. No primeiro dia, Borges induziu-me a imaginar um ano infinito. Entre o primeiro e o segundo, num instante de silêncio, dei comigo, numa noite fria e seca de inverno, a observar os prédios onde ao longe se continuavam a acender e a apagar luzes, embora o natal já não fosse. Estranhei a existência de vida por entre as formas. Questionei-me até onde poderia observar a vida como geometria, apenas fibra, sem a gordura.

Não fui bem sucedido. Houve um momento que resvalei e voltei à gordura dos sentimentos. Aí, talvez por não saber perder, escrevi um dia escorregadio de sensações. Em vão o tentei projetar na geometria do ano da areia.

Há assim neste livro um dia e um ano, e ambos têm a mesma dimensão.

quarta-feira, 23 de abril de 2014

domingo, 20 de abril de 2014

How Venice became a museum

http://www.beereads.com/why-nations-fail-daron-acemoglu?page=0,66

HE GROUP OF ISLANDS that form Venice lie at the far north of the Adriatic Sea. In the Middle Ages, Venice was possibly the richest place in the world, with the most advanced set of inclusive economic institutions underpinned by nascent political inclusiveness. It gained its independence in AD 810, at what turned out to be a fortuitous time. The economy of Europe was recovering from the decline it had suffered as the Roman Empire collapsed, and kings such as Charlemagne were reconstituting strong central political power. This led to stability, greater security, and an expansion of trade, which Venice was in a unique position to take advantage of. It was a nation of seafarers, placed right in the middle of the Mediterranean. From the East came spices, Byzantine-manufactured goods, and slaves. Venice became rich. By 1050, when Venice had already been expanding economically for at least a century, it had a population of 45,000 people. This increased by more than 50 percent, to 70,000, by 1200. By 1330 the population had again increased by another 50 percent, to 110,000; Venice was then as big as Paris, and probably three times the size of London.

One of the key bases for the economic expansion of Venice was a series of contractual innovations making economic institutions much more inclusive...

http://www.beereads.com/why-nations-fail-daron-acemoglu?page=0,66

domingo, 30 de março de 2014

Areia - Manducar

Dia 8 de Abril será publicado o meu novo livro, Areia.
Construído à volta da dicotomia geometria-emoção, aqui fica um dos seus dois Manducares, o Maducar-emoção para aguçar o apetite.



MANDUCAR

Sem ninguém ao volante, o carro carambola nas curvas. Fernando está sentado no banco detrás e sente na barriga as voltas do volante solto. O homem sentado a seu lado tem uma forma de Dragão.

— Sabes, — diz o Dragão — creio que não vai ninguém a conduzir o carro. — Enquanto fala a sua boca cospe uma chispa ondulante, como a chama-piloto de um esquentador.

É de noite. A estrada é labiríntica. Os faróis do carro vão iluminando casas de pedra nua que se atravessam à frente.

— Vamos bater, vamos bater. — Avisa o Dragão, como que o chamando à responsabilidade.

Do banco traseiro, Fernando procura conduzir o carro como se fosse uma bicicleta, inclinado-se para um lado e para o outro.

— Assim não vai funcionar. Vamos estampar-nos de encontro a uma dessas casas. — Ironiza o bicho.

Agarrando-se às costas do assento da frente, Fernando dá uma cambalhota entre o banco traseiro e o assento do condutor. Quando se senta ao volante o Dragão também já está no banco ao seu lado.

— Tu és capaz. Tu és capaz. — Diz-lhe com uma voz de desenhos animados, quase carinhosa, como que a dar força. — Pega no volante e tira-nos daqui.

Fernando gira o volante e o carro vira no sentido oposto, escapando miraculosamente de bater nas casas. Gira de novo e segue em direção oposta à pretendida, falhando por um triz uma parede de pedra.

— Onde tiraste a carta? — Pergunta-lhe com uma calma curiosa nos olhos. — Não me digas que foi na farinha Amparo… — e desata às gargalhadas, satisfeito consigo mesmo. Nesse instante o carro dá uma pirueta e quando o Fernando regressa ao assento também lá está sentado o Dragão. O corpo contrai-se-lhe ao contacto com este ser rijo e disforme.

— Não tenhas medo, sou só um Dragão. Sei que desejas não estar aqui, mas temos que conversar.

Quando de novo agarra o volante ele escalda. Solta-o imediatamente e ao procurar arrefecer as mãos encontra a crosta do Dragão sobre o qual está sentado. Ele sorri e diz.

— Sabes, não é o volante que escalda, são as tuas mãos que estão geladas, tal como as minhas escamas.

Ao prestar atenção ao Dragão o carro começa a despenhar-se pelo labirinto, como se de um precipício se tratasse. Resignado, Fernando pergunta-se como é possível haver fogo num ser gelado. Mas parece que ele lhe lê o pensamento.

— Sou tão quente. Não precisas de pedir.

Surpreende-se e vira-se de repente. Não é necessário voltar a cabeça totalmente. No banco ao lado está a Graça. Carrega com força com as mãos nas pernas do Dragão, como que para acordar de um pesadelo, mas o que sente é o macio do assento. A Graça abre a boca mostrando o piercing implantado no meio da língua enquanto diz.

— Olá.

Já não via a Graça há algum tempo. Que raio está ela a fazer aqui? Para onde terá ido o Dragão?

— Olá — repete a Graça.

É uma miúda gira a Graça, pensa Fernando, e recorda o corpo pequeno e firme que adivinha dentro da blusa lilás que traz vestida.

— Long time no see! — Diz-lhe ela com ar maroto.

Fernando sente-se baralhado. Olha através do para-brisas e vê que o carro cavalga por ali abaixo, no vazio, totalmente fora de controlo. Surpreende-se com a indolência que se apodera do corpo. Sem pensar, deixa-se enrolar pelas piruetas. A Graça fala sem parar mas não consegue prestar atenção no que ela diz. Vai tomando várias formas à sua frente. É uma gelatina que se espalha pelo carro e se reagrupa. Por vezes julga ver a chispa do Dragão no língua de Graça que ondula incessantemente. Fecha os olhos.

Sente-se quente. Abre os olhos com intenção de saber onde vai cair mas só vê o remoinho formado pelo carro. Tem a Graça ao colo quando um forte impacto faz saltar tudo à volta. Há um líquido que amortece o choque e retorna o carro com gentileza à superfície.

Olha em volta e está sozinho. Nem sinal da Graça ou do Dragão. Percorre com o olhar a superfície da água. O tejadilho do carro meio afundado impede-o de ver mais do que uma pequena tira. Aí abundam pequenas cabeças que incessantemente perscrutam o horizonte. De repente, dá por um peixe de olhos esbugalhados do lado de fora do carro, mesmo ao lado dele. Abre uma boca de dentes afiados e parece que ri enquanto o abocanha através o vidro da porta. Sente-se a ser devorado, triturado pouco a pouco. O corpo vai-se partindo em pedaços. Quando finalmente se entrega ao seu fim ouve uma voz que o enche de paz.

— A primeira coisa que me desedifica, peixes, de vós, é que vos comeis uns aos outros.

Incrédulo, abre os olhos. Ao fundo, num micro mundo plano feito de uns poucos centímetros acima do topo da água, está uma pequena figura de Santo António com as suas vestes castanhas, a corda pendurada e a criança ao colo. Centenas de peixes bóiam na água e olham para a imagem que baloiça.

— Comeis-vos uns aos outros. — Repete o Santo, chamando mais peixes à superfície.

Há peixes que começam a chorar desalmadamente. Batem com raiva com as barbatanas no peito e ferem-se com os seus próprios dentes. Impassível o Santo continua.

— Sei que estais aqui para saciar o vosso apetite.

O clamor redobra de intensidade. Alguns peixes tentam arrancar-se à água mas batem no baixo céu e voltam a mergulhar com violência, ensanguentados. Entre eles identifica aquele que o tragou. Chora tão boquiaberto como os restantes. Sente um arrepio e procura ver se ainda há restos de si na boca do peixe. Fernando interroga-se se porventura terá sido comido. Os peixes começam a nadar de lado em volta de Santo António, com a cabeça e uma das barbatanas fora de água, como se numa procissão. O Santo continua.

— E achais que depois de o saciar nunca mais o voltareis a ter?

Fernando, o que foi comido, começa a chorar. As lágrimas saem da água, sobem-lhe pelos olhos, e aglutinam-se no teto do carro. Junto a ele passa agora o peixe que o comeu. Diz-lhe que não foi apetite mas sim a vaidade dos dentes que o abocanharam. Abraçam-se com compaixão. Mais peixes vão trocando abraços na sua caminhada em redor do Santo, encontram-se, abraçam-se e prosseguem.

A figura do Santo começa a desfazer-se pela chuva de lágrimas. Primeiro as roupas perdem a cor e tingem a água que se acumula no teto com um forte castanho. O menino desaparece-lhe dos braços e de seguida o próprio Santo se desvanece na cortina de água que escorre para o céu.

Fernando é empurrado pela água das suas lágrimas que se cumulou no teto do carro e agora tomba sobre ele com o desaparecimento do Santo. Num turbilhão aproveita as pequenas bolhas que passam para respirar. Com ele vão os outros peixes que voltam a desfilar a vaidade dos afiados dentes. Dentes das mais variadas formas, longos ou curtos, direitos ou retorcidos, sempre afiados. Nas voltas vai passando por entre eles, escapando sempre por um triz a ser despedaçado. Acaba por se habituar às piruetas e vai saltando entre peixes agarrando-se aos seus dentes. Os peixes, esses, perdem alguma da sua dignidade quando giram sobre os seus magníficos dentes. Vai-se sentindo mais divertido, especialmente com os dentes helicoidais que lhe dão mais velocidade. Os peixes bem tentam abocanhá-lo mas ele sente-se ágil e atira-se por entre dentes.

Um refluxo súbito de água baralha-lhe os movimentos e fá-lo entrar pela boca de um enorme peixe também em desequilíbrio. Lá dentro há um calor que contrasta com o frio húmido de fora. Sob uma luz ténue vê um pequeno peixe, companheiro de infortúnio.

— Senta-te — diz-lhe ele.

Tem um ar franzino que lhe lembra alguém.

— Não te preocupes, nem se está mal aqui — diz-lhe como que para o tranquilizar — o nosso hospedeiro toma conta de nós. Do que engole, algumas coisas comem-se e com as outras faz-se amizade — justifica, e ri desalmadamente.

Não pode deixar de engraçar com este pequeno ser. Em qualquer lado há alguém que está bem, pensa.

— Claro que para fazer amizade é também necessário que não nos comam, — Diz pensativo, como que filosofando — mas também já vi que tu não és dos que tens mais olhos que barriga. — Continua.

É ligeiramente prateado. Tem um óculos redondos que se prendem por altura das guelras e não é, definitivamente, do género de despertar apetites.

— Come que deves estar com apetite.

Oferece-lhe uma pequena amêijoa à bulhão pato que se não fosse pela falta de limão estaria perfeita. A bem do súbito companheirismo nada comenta e sorve a amêijoa com satisfação.

— Sabes, — diz ele não o deixando falar, seguro da amizade criada na partilha da amêijoa — Se não fosse pela falta de limão estaria perfeita, mas foi assim que aqui chegou. — Justificou-se. — Era meia dose e essa era a última. — Remata como que a enaltecer o valor que dá à amizade.

O sabor da amêijoa reforça-lhe a impressão inicial de este peixe lhe recordar alguém. Puxa pela memória mas não lhe ocorre quem poderá ser. Talvez seja só a memória de uma memória, pensa. Não tem o hábito de falar com peixes.

— Recordas-me alguém. — Atira-lhe o peixe à cara.

Quando se prepara para o esclarecer entra um peixe maior que imediatamente o traga. Tem uns olhos tão afiados quanto os dentes.

— Queres ser meu amigo? — Começa ele a matar.

Estas circunstâncias também propiciam amizades, pensa o Fernando enquanto cautelosamente vai dando pequenos passos a trás. Ocorre-lhe que a qualquer momento este peixe se poderá transformar na Graça ou no Dragão.

— Ele era teu amigo? — Questiona. — Era inesperadamente saboroso, devia ter uma vida requintada, ser daqueles que gostam de desfrutar das pequenas coisas da vida. — Diz, procurando estabelecer contado através da primeira coisa que encontra em comum.

— Sabes, posso-te contar sobre ele coisas que nunca poderias vir a saber. Especialmente agora que partiu. — Diz ele forçando a amizade.

Fernando sente que este peixe sofre de solidão. Talvez sobreviva a se equilibrar entre a fraqueza do apetite e a necessidade de companhia. Não diferirá muito daquele que comeu, apenas que o outro era do estilo bon vivant, um pouco gourmet.

— Não somos muito diferentes. Eu também adoro amêijoas. Uma vez tive uma que era muito minha amiga, a Noémia — Humedecem-lhe os cantos dos olhos pontiagudos

A constatação que há em todos os seres apetite e uma gigantesca vontade de amar, faz com que Fernando deixe de recuar.

— Somos todos iguais. Aqui andamos transformando o acaso em comida ou amor. E qual é a diferença? Nenhuma. Sempre o mesmo apego, o apego que nos traz no mundo. Posso-te falar da Noémia e deste pequeno de óculos que acabei de tragar e se não os nomear tu não saberás de quem estou a falar. E a qualquer um assentará o que disser, pois somos todos iguais. A Noémia também era uma mulher de apetites que gostava de conversar. Sei que às vezes somos diferentes, mas isso é quando queremos, quando não queremos somos iguais.

Ocorre a Fernando se esta última frase terá algum um sentido metafísico, mas o peixe continua.

— Em todos nós a mesma questão: o que comer, o que amar? Uma vez um peixe disse-me, quando percebeu que o ia comer: ser ou não ser, eis a questão. Coitado, não disse mais nada, como andava enganado, às voltas com o apego, que até no fim fingiu que não tinha apego. Essa não é a questão, a questão é vou-te comer ou vou-te amar. Essa sim é a questão. — Está agora lavado em lágrimas.

Fernando está surpreendido. Sente que este peixe pensou a sério neste problema. Que teve ter chegado a uma conclusão. Entusiasma-se com a possibilidade de ele lhe a poder revelar, de finalmente perceber toda esta inverosímil história porque está a passar. O Dragão, a Graça, o Santo António, o peixe de óculos, este peixe sábio, todos eles devem fazer um sentido. Esse sentido está neste peixe que já não parece ter dentes e olhos afiados. Fernando entrega-se para receber a verdade.

— Deves estar a pensar a que conclusão cheguei. Estão errados os que separam o apetite do amor do amor ao apetite. Qualquer um deles, quando só, deixa-nos sós. Os dois juntos também.

O peixe olha para Fernando com uma profunda tristeza enquanto se aproxima dele. Quando finalmente percebe que vai ser comido, Fernando procura algumas palavras para dizer, tal como no banco detrás do automóvel procurava conduzir.

Subitamente, Fernando acorda estremunhado.

terça-feira, 4 de março de 2014

Baruch Espinoza

Milagres feitos devagar são obras da Natureza; obras da natureza feitas depressa são milagres.

- Sermão do SS. Sacramento (1645), Padre António Vieira

sexta-feira, 28 de fevereiro de 2014

Carl Sagan

o pó presente, o pó que somos, nem os olhos o vêem, nem o entendimento o alcança

- Sermão de Quarta-feira de Cinza (1672), Padre António Vieira

quinta-feira, 20 de fevereiro de 2014

Politicamente correto

Pregavam em Coimbra dois famosos pregadores, ambos bem conhecidos por seus escritos; não os nomeio, porque os hei-de desigualar. Altercou-se entre alguns doutores da Universidade qual dos dois fosse maior pregador; e como não há juízo sem inclinação, uns diziam este, outros aquele. Mas um lente, que entre os mais tinha maior autoridade, concluiu desta maneira: “Entre dois sujeitos tão grandes não me atrevo a interpor juízo; só direi uma diferença, que sempre experimento: quando ouço um, saio do sermão muito contente do pregador; quando ouço outro, saio muito descontente de mim.”

- Sermão da Sexagésima, Padre António Vieira

sábado, 15 de fevereiro de 2014

Manducar

"A primeira coisa que me desedifica, peixes, de vós, é que vos comeis uns aos outros. Grande escândalo é este, mas a circunstância o faz ainda maior. Não só vos comeis uns aos outros, senão que os grandes comem os pequenos. Se fora pelo contrário, era menos mal. Se os pequenos comeram os grandes, bastara um grande para muitos pequenos; mas como os grandes comem os pequenos, não bastam cem pequenos, nem mil, para um só grande."
-- Sermão de Santo António aos Peixes -- Padre António Vieira

domingo, 9 de fevereiro de 2014

A Democracia e a Classe média

Agora que se fala no enfraquecimento da classe média, dois artigos interessantes para pensar sobre o papel democracia hoje em dia.

Democracy vs. Inequality
Asian Democracy

sábado, 1 de fevereiro de 2014

Crónicas do Inferno

Uma colega perguntava-me se não me incomodava as pessoas poderem associar o que escrevo no blog e o que faço como Professor do Técnico. Como se o receio de quem pergunta pudesse passar para quem responde. Recordei a fábula de Esopo sobre o velho, o menino e o burro. Realmente não há muito a recear, se quiserem falar, falarão, quer vamos montados no burro ou com o burro às costas. Mas esta é a visão mais simples.

Mais interessante é a possibilidade para se construir uma história invertida. A geração de atos não intencionais, quase aleatórios, seguida da observação da sua interpretação pelos outros. Como que se um escritor resolvesse escrever uma história gerando um conjunto fortuito de atos, não estabelecendo a priori, ou intencionalmente, qualquer relações entre eles, sendo depois um cronista.

Esta escrita na vida seguida da escrita da crónica é provavelmente a única possibilidade de escrita. Aqui exacerbada, através da interpretação intermédia dos outros, ela acontece sempre que um escritor acaba de escrever uma palavra e a consciência espontânea que ela lhe gera no contexto em que é colocada. Veja-se acima a palavra invertida, que usei para referir a geração de uma história de forma inversa, a crónica (história) das interpretações em vez de uma história para ser interpretada, logo suscitou em mim a consciência que a palavra pode ter outra interpretação. A decisão de a deixar lá ficar é a possibilidade de gerar uma história invertida, e tudo isso acontece numa fração de segundos sem a mediação dos outros. Agora é só ficar à escuta.

Claro que isto me leva à crónica dos testemunho, à crónica do inferno. A história dos testemunhos como construção coerente de uma narrativa. Mas que coerência poderá haver numa narrativa construída sobre atos fortuitos?

Esta foi a minha questão inicial. O edifício narrativo facilmente ruirá ao acaso, pensei. Curiosamente não é assim por duas razões. A primeira é que a narrativa se constrói sobre uma ideia, podemos chamar-se uma verdade, a qual permite filtrar os atos à luz da sua coerência. A escrita desta mensagem e a sua não escrita, e ambas ainda são possíveis pois ainda não publiquei, serão interpretadas à mesma luz. A segunda razão tem a ver com o pendor do poder para rescrever a história. Ou seja, quando a dissemelhança de situações começa a ser insuportável para a coerência narrativa surge a necessidade de rescrever. A reescrita pode ser bruta, simplesmente colocando e retirando da fotografia, criando atos coerentes, ou subtil, através de retoques nos gradientes da memória.

Para as Crónicas do Inferno procuro as formas e tonalidades da interpretação e da reescrita nos testemunhos. Cada interpretação, cada reescrita, incluindo a sua crónica, é obra do escritor à procura da sua coerência narrativa. Já a incoerência do todo é obra de Deus.

domingo, 26 de janeiro de 2014

Judeu

Ao ler -- Pode fazê-lo trabalhar 18 horas por dia, pode alojá-lo numa casota, pode mandá-lo desactivar uma bomba, dormir com, servir à mesa vestido de libré, ou fazer salamaleques às visitas. -- em a Nova Escravatura Civilizada ocorreu-me uma frase do Judeu Groucho Marx -- Military justice is to justice what military music is to music.

quarta-feira, 1 de janeiro de 2014

Ainda sobre o copular entre o bem e o mal

O inferno enquanto o copular entre o bem e o mal poderá parecer excessivo. Mas nada como procurar exemplos. Zen at War de Brian Victoria, sobre o Budismo Zen no período Meiji (1868-1945) no Japão e a sua subordinação ao estado pode ser um desses exemplos. Brian Victoria descreve como o Budismo Zen para "sobreviver" se foi moldando à política imperialista Nipónica e contribuiu para a máquina de guerra, como os princípios do não-ser eram usados na doutrinação dos Kamikaze. Uma manifestação deste inferno é patente num texto de D. T. Suzuki citada em Zen at War:

The sword is generally associated with killing, and most of us wonder how it can come into connection with Zen, which is a school of Buddhism teaching the gospel of love and mercy.  The fact is that the art of swordsmanship distinguishes between the sword that kills and the sword that gives life.  The one that is used by a technician cannot go any further than killing, for he never appeals to the sword unless he intends to kill.  The case is altogether different with the one who is compelled to lift the sword.  For it is not he but the sword itself that does the killing.  He has no desire to do harm to anybody, but the enemy appears and makes himself a victim.  It is as though the sword performs automatically its function of justice, which is the function of mercy...  When the sword is expected to play this sort of role in human life, it is no more a weapon of self-defense or an instrument of killing, and the swordsman turns into an artist of the first grade, engaged in producing a work of genuine originality.

A questão está em saber se nesta separação entre o que empunha a espada e a morte da espada existe hipocrisia ou se será apenas cegueira formal. Se for cegueira formal então ainda poderemos encontrar alguma beleza nas espadas que cumprem o seu destino, algo que também se encontra em algumas histórias de Borges, como se a propagação do ódio pudesse ser feita através da herança do faqueiro. Infelizmente, a ausência em D. T. Suzuki de qualquer dor no pós-guerra, e a continuação do boiar, sugerem mais a hipocrisia ou, talvez, o seu entrelaçar com a cegueira formal.

A ironia, e é a ironia que o poder teme pois jamais a ironia conseguiu alcançar o poder, é que filosofia Zen é muito influenciada pelo Tao Te Ching. Uma ironia Taoista/Zen, e por isso não é demais relembrar o décimo oitavo poema do Tao Te Ching:

Quando o grande Tao é esquecido,
surgem leis impondo a justiça e a piedade.

Quando a esperteza e o intelecto se espalham,
surgem os hipócritas.

Quando os laços familiares entram em conflito
surgem o dever filial e os rituais religiosos.

Quando o país está em crise
surgem os indivíduos patriotas.